Locura

"Imagino perfectamente cómo sabía conducir a una muchacha hasta sentirse seguro de que ella iba a sacrificarlo todo por él. Y cuando lo había conseguido, cortaba de plano.

Todo esto, sin que él, por su parte, hubiese demostrado el menor acercamiento, sin que aludiese al amor en ninguna de sus palabras, sin una declaración o siquiera una promesa. Pero, sin embargo, todo había ocurrido; y la desgraciada, al darse cuenta, sentía una doble amargura, puesto que nada le podía reclamar, o se veía lanzada, en una loca zarabanda, a los más opuestos estados de ánimo. A veces le dirigía reproches, para otras reprocharse a sí misma, pero, como en realidad nada había existido, debía preguntarse a sí misma si no era todo producto de su imaginación. Tampoco le quedaba el recurso de confiarse a alguien, pues, objetivamente, nada tenía que confiar.

A otras personas se les puede contar un sueño, pero la muchacha en cuestión podía haber contado algo que no era un sueño, sino una amarga realidad, pese a lo cual, cuando deseaba desahogar un poco su angustiado corazón, todo volvía a desaparecer. De eso, las interesadas debían dolerse mucho, pero mejor que nadie hubieran podido formarse una idea clara del caso, aunque sintieran pesar sobre sí mismas su carga apremiante.

Por tal causa, las víctimas que él causaba era de un tipo muy especial: no pasaban a engrosar el número de desdichadas que la sociedad condena al ostracismo; en ellas no se advertía ningún cambio visible; vivían en la relación habitual de siempre; respetadas en el círculo de los conocidos, como siempre; y, sin embargo, estaban sufriendo un profundo cambio, en una forma que a ellas les resultaba muy oscura y para los demás totalmente incomprensible. Su vida no estaba rota, como la de las otras seducidas; tan sólo, habían sido doblegadas y vencidas dentro de sí mismas; por idas para los demás, intentaban inútilmente volverse a encontrar.

Así como podía decirse que recorría el camino de la vida sin dejar huellas, tampoco dejaba materialmente víctimas por vivir en un tono demasiado espiritual para un seductor tal como vulgarmente se concibe. En ocasiones, sin embargo, asumía un cuerpo "paraestático" y, entonces, era pura sensualidad. El mismo amor que por Cordelia sentía estaba tan lleno de complicaciones, que a causa de ellas parecía ser él el seducido; e incluso la propia Cordelia podía sentir la duda en su alma, pues en este caso no supo hacer tan inseguras sus huellas que resultara imposible toda comprobación. Para él, los seres humanos no eran más que un estímulo, un acicate; una vez conseguido lo deseado, se desprendía de ellos lo mismo que los árboles dejan caer sus frondosos ropajes; él se rejuvenecía mientras las míseras hojas marchitaban.

Sin embargo, en su mente, ¿qué aspecto debió adquirir todo esto? Con toda seguridad, quien induce al error a los demás, debe caer también en este mismo error. Cuando algún viajero extraviado pregunta por el camino a seguir, es muy reprobable indicarle un rumbo falso y luego dejarle marchar solo, pero carece de importancia si se compara con el daño que se hace a quien se impulsa a perder por las rutas de su alma. Al viajero extraviado le queda, por lo menos, el consuelo del paisaje, que le rodea, casi siempre variado, y la esperanza de que a cada recodo encuentre el buen camino; pero quien se desorienta en su Yo íntimo, queda recluido en un espacio muy angosto y en seguida vuelve a encontrarse en el punto del que partió y va recorriendo sin solución de continuidad un laberinto del que comprende que no podrá salir. Imagino que también esto debió ocurrirle a él, pero de forma mucho más terrible.

No puedo imaginar una tortura mayor que la congoja de una inteligencia intrigante que de repente pierde su hilo conductor y que, cuando su conciencia despierta y trata de salir del laberinto, vuelve contra sí mismo toda su penetración cerebral. Le resultan inútiles todas las salidas de su cueva de zorro: cuando cree alcanzar la luz del día, se da cuenta de que se halla delante de una nueva entrada y, como una fiera despavorida, en la desgarradora desesperación que le acomete, trata de nuevo de salir, pero de nuevo sólo encuentra entradas que lo conducen de nuevo a sí mismo.

Un hombre así no comete crímenes, porque a menudo le engaña su propia superchería, pero recibe un castigo mucho más terrible que un verdadero delincuente; pues, en realidad, ¿qué es el dolor de la expiación si se compara con esta consecuente locura?

El castigo, para él, tendrá un carácter puramente estético: un despertar resulta demasiado ético, según su modo de pensar. La conciencia se le aparece tan sólo bajo la forma de un conocimiento más elevado, que se expresa como una inquietud; y ni siquiera puede decirse que le acuse con toda propiedad, sino que le mantiene despierto y, al inquietarle, le priva de todo reposo. No puede admitirse que sea un demente: la diversidad de sus pensamientos no está fosilizada en la eternidad de la locura.

También a la pobre Cordelia le resultaba muy difícil encontrar la paz. Ella, ciertamente, le perdona de corazón, pero carece de paz pues la duda renace en su alma: fue ella quien quiso romper el compromiso, con lo que provocó su propia desdicha, ya que su orgullo necesitaba algo insólito. Luego viene el arrepentimiento, pero ni siquiera en esto encuentra la paz, pues en ese instante precisamente, otra voz en su conciencia le dice que ella no ha tenido culpa alguna: fue él mismo quien le puso con gran astucia ese propósito en el alma. De este modo nace el odio y su corazón se aligera al maldecir, pero no recobra la paz, ya que la conciencia le dirige nuevos reproches; se increpa a sí misma por odiarle y se censura por haber sido culpable, incluso engañada.

Al engañarla, él cometió una falta muy grave, pero peor aún fue el desarrollarla estéticamente de modo que ella no puede prestar oído a una sola voz con sumisión por mucho tiempo y, en cambio, sí puede escuchar más y más reclamos.

Cuando en su alma se despiertan los recuerdos, ella olvida pecado y culpa, para evocar sólo los instantes de felicidad, dejándose embriagar por una exaltación que nada tiene de particular.

En esos lapsos, ella no se acuerda tan sólo de sí misma, sino que logra comprenderle a él con mucha claridad; esto demuestra la poderosa influencia creadora que sobre ella ejerció, que en él nada afectuoso encuentra, pero tampoco ve en él al ser noble; tan sólo lo percibe estéticamente."

Soren Kierkegaard. Diario de un seductor

Vida

¿Qué te puedo decir? ¿Que tengo miedo a que me olvides? ¿Que te quiero y que te extraño pero me pierdo en el miedo de sentirme atado?, ¿incongruente?, ¿derrotado?, ¿feliz? Que me siento a la deriva, hacia la nada. Que así estamos de todos modos. Y que eso me genera tanta ansiedad y a la vez emoción. Te puedo decir que nunca nadie me había hecho experimentar lo complicado e indeciso que soy. Dicen que soy masoquista al leerte. Que te deje en paz. Hoy pensaba que leerte es lo menos que puedo hacer. Que es mi forma de acompañarte, de no perder esa conexión. Si es sólo ego ¿por qué duele?, ¿acaso tan perverso puedo llegar a ser como para generar dolor que me haga justificarlo? ¿debo dejarte morir en mí? ¿no ha habido ya suficiente muerte? Las calles aún tienen rastros de la tristeza de aquel fin de semana. Hay ecos de nuestros besos en tantas esquinas. Y yo sigo siendo irracional. Pero es que no se puede vivir sólo así. Es demasiado peso el que uno carga en la espalda. No sé qué debo hacer. En verdad ya no lo sé. ¿Qué te puedo decir? Que me perdones mis dudas. Que me gustaría poder hablarte y abrazarte. Hacerte saber que te quiero. Que me perdones por todo. Que me duele. Que no quiero que mueras ni morir. Que estaremos bien.

Amor y amistad

Celebrábamos todos los días. No con flores, sino con sonrisas y besos. Sigo celebrando. Cada sonrisa tuya que llega como recuerdo me dice que tengo corazón, y eso hay que celebrarlo. Ya no hay besos y aún no sé por qué. Algún día quizás pueda dejar la melancolía de haberme separado. Me dicen que no viva en el pasado. Pero esto por ahora, es la forma en que te mantengo viva. Quieren que te mate y no puedo.

La soledad

Cómo decirte que te extraño tanto. Que mis diálogos internos se remontan a ti y no puedo dejar de verte y buscarte. Escribo tu nombre sin querer. Tengo la esperanza, si se le puede llamar así, de que algún día no me dolerá tu ausencia. Ni si quiera sé si es dolor, nostalgia, miedo, ego o qué. Yo también espero que las letras siembren algo hermoso. Espero que se me aclare la cabeza y el corazón. Espero vivir. Pero no lo sé. Hay letras malvadas y no quiero ser de los perversos, ¿acaso es una ilusión pensar que puedes salvarme? No lo sé. Te extraño. Si eso me hace malvado quizás lo sea. ¿Cómo se está seguro de lo que sea?

Más fotografías

Nos faltaron fotografías y más noches furtivas. También viajes de placer. Alguna pelea quizás. El momento más feliz ha sido en tus ojos. No sé por qué lo recuerdo tanto. Quizás porque estaba drogado de no sé qué tantas cosas. Te vi con aquella sonrisa y se grabó en mí. Ahí supe que mi tumba podrá decir: "He fell in love". Gracias a ti. Tengo muchas imágenes así.